El tren de la noche

                                                                                                  Hay algo más triste en el mundo

                                                                                                  que un tren inmóvil en la lluvia?

                                                                                                  Pablo Neruda

El aire de cristal, a punto de quebrarse,

desdibuja ya todo límite de cordura.

Desnuda y evidente, manifiesta,

quizá en ti misma muerta ya sin agonía

-desde tu esencia insondable

aciaga privación de la certeza-

te transformas en una rota melodía

con los perfiles mórbidos o convulsos,

de contornos funestos y pétreos.

Ruidosamente rítmica retorna

a devorar distancias, la derrota

-el abandono-, una vez más partiendo

de aquel último andén de la estación.

Cincelando translúcidos momentos

inicia su marcha, urde la huída,

motores intrigantes que me arrastran

y se afanan en agrandar el frío,

empeño cinético hacia el olvido.

Amalgama de sombras en torno a un punto

-quizá ya sólo un amasijo de recuerdos,

torcidos y derrotados por la ausencia-

en el que sobreviven apenas vestigios

de caricias y relámpagos de risas,

casi inexistentes trazas

de aquellas pequeñas muertes,

auguradas por tus ojos licuados,

envueltas en palabras e ilusiones dibujadas.

El crepúsculo torvo y condenado

desdibuja las vías troqueladas

y con dedos quebrados acaricia

este dolor del que deserto, a ciegas.

Férreo camino sin marcas ni pautas,

máquina que respira mi agonía,

a un ritmo seco de amargos impulsos,

que pugna, luz ciclópea, con la noche

para acuñar un incierto destino.

¿Cómo ahormar el soplo primigenio

que habría de asombrar, irisado,

a cualquier duda surgida de tu cuerpo?

¿Qué hacer vibrar en este recorrido

sin pulso ni retorno posible,

cuándo aludir y enunciar?

¿Con qué fluidez se barajan y reparten

los cortantes límites –nunca porosos-

de aquel fulgor, ahora ahogado en silencio?

                        Traquetean temblando los vagones

                        en mí, transido de la noche al miedo.

                        Huyo de aquella metáfora incierta

                        -mi imagen reseca omitida en ti-

                        hasta la certidumbre del olvido.

                        La oscuridad desemboca en un túnel,

                        -interminable como tus presagios-,

y éste desagua de nuevo en la noche;

tinieblas otra vez como certeza.

           

Necesito distar –en planos desacordes

y un tiempo intransitivo-

de todo núcleo de esperanza.

Mi sangre, el deseo replegado,

no pueden enraizarse sino en sombras,

en áreas de légamo esculpido,

y no soportan ecuaciones sin llanto,

apenas suplican, balbucean,

con un tremor denso ya embarrado.

                        Y ronco, cabizbajo, derrotado,

en el hondo fracaso de tu noche

ese tren se detiene delirante

y las lágrimas frías de mi lluvia

barnizan los cristales despoblados,

empapando su luz amortajada,

y oxidan los raíles, el futuro,

reclamando –esencial, funesto, terco-

un lóbrego destino: la amargura.

(© José M. Alvarez)